Latta

Continua il tempo triste delle pioggie monsoniche alla piemontese, che vuol solo dire che il cielo si nasconde dietro una coltre di nuvole unte come di bagna càuda, che lasciano spossati e grevi, avvinti solo dalla voglia di fumare, come dopo una cena di festa dalla signora Pautasso.
Nello stomaco si prepara uno tzunami dell'umore.
Mi travolgerà la malinconia della pancia piena e del cielo cupo.
Intanto persevero nella deforestazione del mio cervello. Mi accanisco, e continuo a sentirmi come un'acciuga sotto sale.