Stancamente

Il difetto di trascinarsi lascia solchi profondi sulle dita dei piedi e qualche piaga sulle ginocchia che piombano in terra disorientate.
Fa più male questa forzata, infelice lentezza che il muoversi lesto in direzione di. Eppure oggi non sono capace di fare altro che girare a vuoto intorno a me: mi fanno centro il mio non essere, il non volere.
E saperlo, a volte, non basta.
[Tutta colpa dell'autunno, dicono i beninformati, o di quei maledetti, indigeribili funghi.]