Porte aperte

Quando bussano alla porta io sto già in svacco. Buttato sul pavimento, musica alta, tre vuoti di birra intorno.
Fukuda chiede asilo politico per la cena. Ha aria da profugo e puzza di uno che vuol raccontare. E poi non sia mai che a Natale si rifiuta alloggio a chi aspetta sull'uscio di casa. No, non lo lascerei mai partorire al freddo e al gelo, quello lì!
Mi drizzo a preparar tavola.
Una cena improvvisata tra maschi. Tovaglia macchiata di vino, agliooglioeppeperoncino, parolacce. Tante parolacce. E poi si parla accesi come si parla solo tra uomini, di fica, che è un discorso che non sazia.
Il caffè lo preparo che si chiacchiera dell'anello della durex, da una stanza all'altra.
- Tu l'hai provato?
- Non ancora.
- Attento che se lo trova Arturo finisce che ti trovi un gatto vibrante per casa.
La lavastoviglie ingoia golosa i piatti unti. I bicchieri li lascio a portata, sono serate che si beve, queste di festa.
Dalla stanza attigua arrivano improvvise delle grida.
- Cazzo fai?
- Ehi, Ginocchia, guarda questa che capezzoli!
- Staminchia!!
- Io non l'avevo mai vista una roba così.
- Dai, cretino, molla lì. C'è il caffè.
Lo beviamo che la signorina sospira ancora nell'altra stanza. Ha voce romantica anche se non capisco quello che dice. Intercala il suo parlare con troppi yesyesyesyesyesaaahaaahaaahaaahyessssss!
Quando usciamo a fumare il vicino moldavo ci guarda e sogghigna.
"Che coppia affiatata!", pare pensare ridendo.