Crepe

Sono settimane che cammino a testa bassa.
È il mio modo di non guardare in viso le persone. Cercare in terra un biglietto vincente della lotteria, o uno della metro ancora valido, almeno un tagliandino di parcheggio da riutilizzare in sosta. Vietata.
No, soldi non ne perde più nessuno, purtroppo! Finita l'epoca dell'azzurro diecimila, gradita macchia sul grigio del pavé. Ci si faceva un pacchetto di Lucky Strike e una pinta di Guinnes. Ma era tanto tempo fa.
Ora si spia l'erba che sta cominciando a inverdire nelle crepe dell'asfalto, i lombrichi che aspettano la pioggia per uscire, i primi ragni avventurosi. Anche il rotolare della polvere e il galleggiare dei piumini di piccione servono per non alzar la testa. Per stare col capo incassato nelle spalle e continuare a mugugnare.
Ché ci sono pensieri che non trovano subito la strada per le labbra e restano dentro a maturarsi, a levarsi l'agro sciacquandosi di tempo.
Bisogna stare solo attenti a non vomitarli presto.
Sguardo a terra, concentrato sugli infinitesimi, che occhi estranei non possano scalfirti.