Roumiage de Setembre

La Provenza, io, non so neanche bene dove sia. Tanto meno quell'entità fantastica che chiamano Occitania.
So, però, che lì si parla una lingua che nessuno più parla, ma che non vuole essere dimenticata. Che c'è gente solida, fatta della stessa materia selvaggia delle montagne in cui vive, che cerca di salvare brandelli di storia con una festa lunga una settimana.
Io, di questa gente, non conosco nulla, salvo le facce chiare e squadrate, gli occhi grandi e veloci e vivaci. Che sono occhi di gente che sa ricordare.
E poi so che raccontano storie. Storie di cose vecchie che non sono più. Che forse non saranno mai più.
In questa lingua che non conosco -gentilmente tradotta da chi mi sedeva affianco- ho ritrovato le storie di casa. Le storie di mia nonna. Solo i nomi erano diversi. 'U zi Turiddu era Giuanin, ieri, e Giufà si faceva chiamare Bepin. Stessa l'arguzia e le miserie, stessa la forza evocativa, il mistero.
Storie di gente. Di uomini. Diversa solo nei suoni, appena nei colori.
Allora viene facile davvero pensare che le differenze le vede solo chi non sa guardare.

[E poi quanto si è ballato, e riso, e bevuto, e cantato, e..]