Gatto in fuga

Il miagolio proviene dal buio del piano di sotto, solo una voce che si lagna tre metri più giù.
[Un gatto bianco, la prossima volta, cazzo, ricordatelo! Prendi un gatto bianco, o almeno un gatto-mucca].
Scendo di corsa con la ciottola delle crocchette e provo a chiamarlo:
- Arturo! Tarturo! Tartufo! Sminchiogatto! Fesso! E vieni!
Nulla. Il gatto Arturo è un ombra fuggiasca che si mimetizza con la notte. Lo intuisco appena disperarsi davanti alle porte che crede quelle di casa.
- Ma perchè cazzo i gatti non sanno contare i piani? Quarto, pirla! - mugugno.
Intanto, qualche uscio si apre. La dirimpettaia. La vicina. L'inquilina del braccio A. Belle le case di ringhiera, dove tutti sanno tutto.
Esce anche l'anziano signore davanti alle cui porte Arturo frigna.
- Scusi, mi è scappato il gatto.
- Ah, va bene, buonasera.
E rientra.
- Ma come, rientra? - faccio alla bionda del terzo appartamento, braccio A.
- Eh, è rientrato!
- E tu non le hai le chiavi del braccio B?
- No. Mi spiace.
- Cazzo!
Lancio qualche crocchetta oltre il cancello, sperando che Sua Grassezza abbia ancora fame, nel frattempo la signorina si aggiusta i lunghi capelli lisci, inclina lievemente la testa, si poggia suadente alla ringhiera, sporge le labbra e cominca a sussurrare con tono mellifluo:
- Nz, nz, nz, vieni bel micetto, vieni!
- Certo che se chiami il mio gatto come chiameresti un cazzo.. - mi scappa di pensare.
Arturo invece si avvicina. Lei continua:
- Dai, vieni! Sì!
L'impressione è che, nel muovere questi pochi passi in avanti, la bestiolina nera si sia fatta anche più lunga. Appena arriva a tiro di braccio l'afferro per la collottola e lo faccio passare tra le sbarre della ringhiera.
L'ammaliagatti mi guarda come dire: "visto!".
Io ho sempre saputo di avere una strana bestia in casa, però pensavo fosse solo l'incrocio fra un bassotto, una lontra e una faina. Ci devono aver messo anche qualche cellula di cazzo, probabilmente nel cervello.