Trentatre

Che non sono pochi.
Che non sono abbastanza. 
Almeno per averci capito qualcosa, intendo.
Sufficienti, però, a far rivoluzione sul filo tenuto teso da parole mai così vere, da dita che si muovono veloci sul liscio dell'istinto.
È lo stesso numero dei trentini che entrarono a Trento. Che tutte queste erre suonano bene al mio orecchio quando sono inficiate dal difetto della pronuncia.
Sono ciò che medico chiede, ascoltando la schiena per capire che è la testa a non funzionare.
La stessa età di quel tale coi capelli lunghi, che poi c'è morto di trentatreitudine. Ma forse lui qualcosa di buono lo ha fatto, o così mi ah raccontato Adelina.
Io, intanto, se vedo due pezzi di legno, me la batto a gambe levate. Il bricolage non fa per me.
E comunque grazie.
È una festa bella, questa.
Anche per blog, che compie un anno di parole al vento.