Scivolando

Ci son certi giorni che a vivere mi diverto un sacco, contrappeso necessario dei molti in cui mi girano i coglioni.
E ci sono certe sere soprattutto, di aria gelata e cielo limpido; ché il cielo d'inverno, si sa, è molto più bello. Anche solo per un semplice fatto di costellazioni: le tre belle d'estate sono appena passabili in confronto a orione e i suoi cani.
E poi c'è piazza Bodoni che è un'unica, immensa lastra di ghiaccio su cui la gente scivola e pattina e cade.
E ci sono io che torno a casa di notte conciato come se stessi per partire per mare con una nave rompighiaccio. La gente mi guarda strano e, a mezza voce, mi chiama nostromo.
Intanto, un pulmino che pare quello della famiglia Bradford pattina disperatamente nel suo parcheggio. Le ruote girano nel nulla, il gasolio odora di buono, fa nera la neve e riempie la strada di fumo.
D'istinto picchio due colpi sulla ruggine del portellone, come a dire "occhio, che ci sono io qua dietro!", e comincio a spingere.
Balla un poco di lato, ma nulla di più.
Dal pulmino scendono in due: una ragazzina alta come una palla di neve e un ragazzetto riccio e scuro. Il pilota rimane sconsolato al volante, a dire un disperato "ma no!" col finestrino abbassato.
Allora è un attimo. 
Ci si mette a ridere e a chiaccherare. Si rompe il ghiaccio da sotto le ruote con la punta mozza di un ombrellone, si infilano cartoni vuoti di pizza sotto le gomme, si spinge. E siamo già diventati cinque.
Uno sparuto crocchio di gente ci guarda perplesso e sorride. Hanno mani troppo belle che non vanno consumate per fare, ma rifugiate nel fondo asettico delle tasche.
Provvidenziale, poi, l'arrivo di un signore coi baffi. Dev'essere un musicista per come detta il tempo dello sforzo.
Una. Due. Tre spinte ancora e la bestia è di nuovo per strada.
Il resto è stato salutarsi da vecchi amici e colpi di clacson come ai mondiali.
È che a me, le minchiate, mi fanno impazzire.