Senza voce

Fa freddo. Cazzo, se fa freddo!
Tutto s'è fatto ghiaccio intorno.
Ogni respiro è una fatica imprevista, un fischio acuto dal naso che fa latrare i cani del vicinato.  I rumori giungono ovattati a martello, incudine e staffa, che si rifiutano di battere a tempo sulla coclea. Ovvero non sento una fava, ma ho occhiaie nere e profonde e bellissime. L'intera topografia di Londra disegnata sotto gli occhi.
Il raffreddore, si sa, occlude le vie respiratorie, ma apre le porte della percezione.
Infatti ho ripreso a sognare: mare aperto e grigio, onde alte, naufragio con relativa allegria. Sono stati sogni pieni di vele e di acqua gelata che, forse, altro non erano che lenzuola e sudore.
Chiusa ogni via di comunicazione con l'esterno da insuperabili barricate di muco verdastro, ho ripreso a sognare da dentro. O, forse, è solo successo che il "grande predatore dentro la mia testa che uccide solo per gioco" sia scivolato sul ghiaccio stuccàndosi 'u cuddru.