Mai di troppo

Il grande raccordo anulare è un anello di lamiere nervose. Famiglie stipate nelle utilitarie, affrante signore dalla sigaretta perennemente piantata in gola, coppie che litigano proprio affianco a me, bambini addormentati che lasciano segni di lumaca sul finestrino. E noi che cantiamo dentro una Maruzzella stipata all'inverosimile. Probabilmente le scarpe invernali della Prof basterebbero a farmi accusare di contrabbando.
Guido nervoso. Svicolo, come chiuso in una gabbia.
Torino è ancora lontana e continuo a non sapere dormire la notte.
La strada mi si apre improvvisa di lato, in una serie di strisce diagonali parallele. Ne approfitto subito per cercare di cavarmi di dosso il camion che mi appesta davanti. Una macchina azzura, da dietro, tenta la stessa manovra.
Mi chiude, li mando affanculo con gesto eloquente.
Accendono un lampeggiante. Vedo la paletta agitarsi nell'aria.
Cazzo - è l'unica cosa che riesco a pensare quando mi fermo di lato.
Mentre mi minacciano di ritiro della patente abbozzo una scusa.
- Agente, mi hanno chiuso a sinistra e mi sono infilato in quel poco di spazio. Io? Sorpassare così? Non oserei mai.
L'agente, occhiali scuri e cranio rasato, si china a spiare il nostro confuso abitacolo. Cappotti, scarpe, valige, una gerla piena di agli e cipolle, mele annurca, un piennolo di pomodori, la pastiera di Scaturchio.
Poi, fissa un poco la Prof.
Un poco troppo.
Allorché mi giro a guardarla anch'io.
Ha lievemente inarcato la schiena e si tiene il ventre. Sorride. Gonfia un poco la pancia e cerca di tenere l'aria seria e condiscendente.
- E fino a dove dovete arrivare?
- Torino.
- Vabbè, andate. Ma piano.
- Grazie, agente - sorride sgonfiandosi.

[Sia benedetto quel salvifico chilo, l'aria gioviale ed il cerotto Evra. Ma soprattutto il genio dell'improvvisazione.]